Cansada de una vida de mierda, decidió de buena mañana aprovechar el viaje y tirarse junto a la basura al contenedor.
Antes de zambullirse entre las bolsas y por si alguien las pudiese aprovechar, se quitó sus familiares y cómodas pantuflas y allí al lado las dejó.
De ella quedan ahora las viejas zapatillas y un pequeño vacío que nadie notará.
No hay monedas para el barquero, nadie cruza ya esta laguna.
Encontramos el elixir en el filo de un bisturí. Resultó ser de la eterna vejez.
Nos deteníamos; mirábamos con intención de recordar, atrapar los detalles, aprender los colores. Maravillados con lo cotidiano, nos sorprendía el amanecer.
Nos detenemos; retocamos los detalles, filtramos la luz, eliminamos sombras y manchas; mejoramos la aburrida realidad. Cansados de lo cotidiano, exhibimos nuestros recuerdos en Instagram.
Volar, sobrevivir al tiempo, transmitir lo hermoso en un puñado de líneas; contar una historia nueva, una que nadie nunca haya escuchado.
Sueños imposibles, los que nos levantan cada mañana aún a sabiendas de que son inalcanzables. O quizás por eso los deseamos, por inaprensibles. Ajenos y lejanos, nunca nos fallarán.
Entre frías almas electrónicas se abren paso cálidas ramas metálicas.
Retorcida belleza nacida de la rutina y el sobresalto.
Nada más crece aquí, sólo el miedo o la ambición medran en los sueños programados.
Quién en mis calles se pierde, me encuentra.
Deambulando sin objeto ni horario, descubrirás lo que mis rincones guardan y sólo cuando la soledad no temas, hallarás en mí compañía.
Siempre te amarré.
Nadie, nunca, te atará como lo hago yo.
Dejo el blog en pausa, por vacaciones, a ver si encuentro en alguna playa, terraza o chiringuito, buenas ideas que utilizar a partir de Septiembre y fotos, tengo la intención de continuar publicando de ambas.
Este año las vacaciones son cortas así que nos volvemos a leer en breve.
Nací en un lugar donde el mar es un viaje que debe emprenderse al menos una vez en la vida. Los oceanos allí son amarillos y la espuma, espigas mecidas por la brisa.
Ríos, arroyos y los charcos que de niños no podíamos pisar son allá la formas que adopta el agua.
Ahora se que hay otro horizonte compuesto por tonos de azul y donde la tierra no quiebra el cielo.
Gané en el viaje el azul de mar, a cambio entregué otro imposible de encontrar aquí; el del cielo que en las claras mañanas de verano, cubre mi tierra.
Noches de verano, bebiendo Royal Crown, esperando que comenzase la proyección sobre una pared encalada.
Frias noches de Agosto, mirando al cielo de un pequeño pueblo de Toledo; buscando en él estrellas que ya no se pueden ver.
Cálidas noches de Agosto en las que me enamoré. Que ellas nunca lo supiesen, nada cambia en realidad.
Recuerdo todos los veranos, aquellos que deseé que nunca terminasen y los que quise que jamás hubiesen empezado.
Por eso, porque los recuerdo, se que el verano es una ilusión; sólo existe el invierno. Y sin embargo, sólo con la ficción es como sobrevivimos al frío.
Poesía y recuerdos
Escritora, redactora y editora del lado infra literario opuesto a la revistilla del montón* - palabras de René Wellek y Austin Warren en su obra " Sobre la Teoría Literaria". Editora en el sitio Masticadores Sur
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Lingüista y filólogo
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