
Seguimos las huellas de aquellos que nos precedieron.
Pasear por el Jardín del Buen Retiro de Madrid, es para mi hacerlo por uno de los más hermosos parques que conozco, pero también es hacerlo por la nostalgia y los recuerdos; recordando que, si bien no sé nos permite volver a la infancia, en ocasiones la fortuna si nos permite retornar a los lugares donde crecimos.
Imaginábamos entonces que todos los lugares eran mágicos y nosotros, magos capaces de heroicas proezas y maravillas sin cuento. Que lo allí imaginado nunca hayamos sido capaces de realizarlo, en realidad no importa; fue maravillosa excusa para jugar.
Música, árboles y tiempo suficiente para disfrutar de ambos. Felicidades pequeñas, triviales casi; las mismas que nos recuerdan que la vida es poco más que el tiempo y lo que hacemos en el.
Algunas fotos parecen crónicas o inevitables. Poco deberían aportar a quién las mira, porque de tantas que hay poco nuevo podré yo hallar en otra más.
Y a pesar de ello, si hay una diferencia, inapreciable para casi todos. Está a este lado, en el temperamento de quién la toma y en las reacciones de un puñado de observadores, aquellos en los que esta imagen mil veces reiterada despierta sensaciones y recuerdos. No por la calidad, sea está buena o mala, de la toma sino por ser el reactivo que precisa la imaginación para rememorar.
En unos serán juegos y risas, en otros hermosos atardeceres de un tiempo en el que el mañana todavía estaba por venir; en alguno besos nunca olvidados y amores ya imposibles; en otro desengaños y dolores que a fuerza de tiempo arrinconados hasta que se vuelven soportables.
Esos recuerdos, nuestros o ajenos, están de una forma u otra en todas y cada una de las imágenes que atrapamos y es por ello que ninguna sobra y todas son necesarias.
Espera; paciente, sola y sin prisa. El tiempo la enseñó que todos, diligentes y atrevidos primero, indolentes o cautos después; todos, cansados y vencida la vergüenza o el miedo acabamos coqueteando aquí sentados.
Y continúa creciendo y sobreviviendo; no importa que la miremos o no sepamos siquiera de su existencia. Permanece, ajena a nuestra vana ilusión de control.
En estos días en los que un organismo más simple que el mecanismo de un chupete nos ha puesto en nuestro sitio; uno que ha resultado no ser el privilegiado trono que creímos merecer; debiéramos entender que la persistencia es más sencilla y menos grandilocuente; consiste en encontrar un puñado de tierra húmeda donde crecer, aunque sea delante de una persiana metálica.
O entre las rendijas de dos baldosas
Ningún yonqui echa en falta hoy fracasos para esnifar, errores que chutarse ni penas que trasegar.
No hay jóvenes en las mesas, nadie ahoga en alcohol y ruido su temor a no ser o no saber que será.
Ningún amante apresurado se besa en sus brazos. No hay enamorados tallando en sus tablones mensajes eternos de amor fugaz.
Ocupados en soñar, no hay niños trenzando recuerdos imborrables que el tiempo difuminará.
Sin infancia fugaz, cansada vejez ni madura decepción; solo y en paz, aprovecha el parque esta noche para descansar.
Cansada de una vida de mierda, decidió de buena mañana aprovechar el viaje y tirarse junto a la basura al contenedor.
Antes de zambullirse entre las bolsas y por si alguien las pudiese aprovechar, se quitó sus familiares y cómodas pantuflas y allí al lado las dejó.
De ella quedan ahora las viejas zapatillas y un pequeño vacío que nadie notará.
Poesía y recuerdos
Escritora, redactora y editora del lado infra literario opuesto a la revistilla del montón* - palabras de René Wellek y Austin Warren en su obra " Sobre la Teoría Literaria". Editora en el sitio Masticadores Sur
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Lingüista y filólogo
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